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March 31 Manual de supervivencia I¿Cripsis, mimetismo o adaptación al medio?
En todo caso, supervivencia. March 29 Pasatiempos IIIMarch 26 Víctor CatalàSeudónimo de Caterina Albert (L'Escala, Girona, 1869-1966), novelista y narradora. También escribió poesía y monólogos teatrales.
Caterina Albert fue una mujer de gran sensibilidad artística. Solitud (‘Soledad’) es una novela centenaria que, sin embargo, no ha perdido ni un ápice de su vigencia. Escrita bajo seudónimo masculino (‘Víctor Català’) por obvias razones de tiempo y lugar, Solitud se publicó por entregas en la revista Joventut entre mayo de 1904 y abril de 1905. En el ámbito de la literatura moderna, esta novela contituye, sin duda alguna, el punto de partida de la exploración de la identidad femenina por parte de una escritora.
Al margen de las primeras tentativas que suponen algunos trabajos publicados con el pseudónimo de Virgili Alacseal en L'Esquella de la Torratxa, la vida literaria de Caterina Albert se inició públicamente en 1898, cuando en los Jocs Florals de Olot le premiaron un poema, "Lo llibre nou" y un monólogo teatral, La infanticida, cuya autoría femenina originó un escándalo que la llevó a refugiarse ya para siempre bajo el seudónimo de Víctor Català. (De www.lletra.com -Fragmentos- etexto completo AQUÍ)
L'UNGIT (Fragmento)
No té Déu, ni té pàtria, ni té llar...
no té res del que tenen altres homes, i amb tot, ell viu feliç. Ell viu feliç i sol, com una estranya planta sens arrel, sens baf de terra ni neguit de cel. Hoy me han preguntado por Víctor Català, un amigo que no sabía que era una mujer y he prometido contarle su historia, un poco a modo de recuerdo o quizá de homenaje a tantas mujeres que tuvieron que esconderse tras un nombre masculino para poder expresar sus sentimientos, mostrar sus aptitudes artísticas o intentar arreglar esta bola de barro donde vivimos con un poco de ciencia.
Todo ello me lleva a recordar una vieja batalla forera que algún día os contaré en detalle pero que hoy os apunto: A grosso modo, un "caballero" se admiraba de una letra de Serrat comentando que una mujer sería incapaz de amar y expresar algo así, la prueba evidente -según él- es que no había mujeres poetisas y las pocas excepciones se dedicaban a poesías para niños (como se nota que no conocieron la verdadera poesía de Gloria Fuertes)
Me dediqué en su momento a hacer una enorme recopilación de mujeres poetisas y escritoras, haciendo hincapié en todas aquellas que no pudieron en su día firmar orgullosas de su condición, unas escondidas tras seudónimos masculinos y otras viviendo a la sombra de maridos y/o hermanos. Hoy traigo aquí a alguna de esas mujeres anuladas pero luchadoras. Hay de todo, mucho y bueno: científicas, filósofas, matemáticas, poetisas... va por ellas!
Fernan Caballero (Cecilia Bohl de Faber) Victor Català (Caterina Albert) George Sand (Amandine Aurore Lucie Dupin) G.S.Aristophile, filósofo francés (Gabrielle Suchon en realidad) George Eliot (o May Anne Evans) A.Le Blanc, matemático (o Sophie Germain) Freddy Anoka (Compositor y pianista, de nombre Jeanine Baganier) James Triptee Jr. (de nombre Alice Sheldon, escritor de relatos de ciencia ficción) Isaac Dinesen ( o Karen Blixen) Dale Messik (el dibujante de comics que se llama Dalia Messik) Ralph Iron, escritor (Olive Emilie Albertina Schreiner) O luego... Marie Curie (el mundo le regaló el éxito a su esposo) Clara Wieck (pianista prodigio desde niña, compositora brillante y prolífica y...esposa de Schuman) March 25 Manda Easter EggsSéase, huevos de Pascua.
Una, inocentemente y con ansias de estar informada, abre www.elpaís.com, le echa un ojillo a los titulares, se interesa por algún contenido, va leyendo, baja la mirada y ...aghhhh! tropieza con esto:
Pie de foto: "La última pascua de Bush como presidente"
Tienno, ¿verdad? e incluso teñido de una cierta nostalgia de lo que pudo ser y no fue.
¡Qué bonito todo! ¡Qué emotivo! Abrazado al conejo de Pascua que esconderá los huevos para que luego tiernos infantes rodeados de simpáticos guardaespaldas los busquen afanosamente por el jardín presidencial.
Yo es que ha sido verlo y de pronto empezar a creer en la Democracia, en la grandeza de EEUU, en la necesidad imperiosa de mantener el portaaviones USS Forrestal como los chorros del oro, en Village People, e incluso en Rambo y Paris Hilton todo a la vez, fíjense ustedes.
Es más, les voy a dejar AQUÍ el enlace a la fotogalería para que vean los inocentes y alegres juegos que tienen lugar en los jardines de la Casa Blanca, pagados con la calderilla que sobra del presupuesto de Defensa. Para que luego digan que no dedica un dólar a fines sociales.
Angelico, y la mala prensa que tiene con lo tienno y tradicional que es el hombre...
¡La madre que lo parió! (*)
(*) Ya, ya sé que eso mismo lo dije de él en otra ocasión pero...¡qué menos! March 24 RadioAlguien que sabe que me encanta, me acaba de regalar esto.
Evidentemente, tenía que compartirlo (atenta, Anyi!)
Gracias!! ReposoEl faro reina en el mundo,
haciendo sombra a la luna. Muerden las olas la roca, la desgastan en un contínuo estruendo. Hay un crujido inaudible de arena fresca y pies descalzos, olor de amantes, de vino y fresas espeso como el aire en que se enredan. Y un rumor de caderas y labios y deseos se impone sobre cualquier eco. Reposo de alientos y manos antes de emprender el vuelo. Faro de San Juan (Avilés) È strano...La ventana nos abre a incómodos sonidos,
música irreal que nace en la calle, que asusta y un frío tenaz que congela el alma y sin embargo nada acalla el susurro de tu respiración que se filtra poco a poco hasta inundar mi espacio y tu voz lo envuelve todo, cálida, en un abrazo y no es extraño ganarle desde hoy cualquier batalla al mundo cuando la única frontera entre nuestras pieles no es más que la tenue luz azul de una vela y un solo aliento. È strano! è strano! in core
Scolpiti ho quegli accenti! (Violeta Valéry en La Traviata) Tu mirada...Como quien da un refresco
(Manolo García-Arena en los bolsillos)
Me detengo en las miradas,
me escapo detrás. Son como bandadas de grises palomas Azules, rojas, de todos los colores Sólo busco refrescar estos calores Me detengo en las miradas Con los ojos que me miran me puedo escapar. Sólo busco fijar esos vivos momentos Miradas limpias o pálidas miradas Sólo busco alegrarme la mañana Te confieso que no atino a encontrar la calma. Nada ansío más y es lo que menos tengo. Se va el alma silenciosa por la ventana detrás de algunos ojos azul sediento. ¡Ay! del que se enamora hasta en un desierto Dame descanso como quien da un refresco Tu mirada vuela. Vuela, calma, vuela En las calles es una flecha que alivia el tiempo de los poetas Tu mirada vuela. Vuela, calma, vuela En las calles es una flecha que alivia el tiempo de los poetas Me detengo en las miradas Me escapo detrás Busco en ese mar de miradas perdidas Azules, verdes, de todos los colores Son tan libres como libres son los hombres Me detengo en las miradas Que el amanecer me encuentra siempre despierto Que me desvela el hambre que de ti tengo Se va el alma silenciosa por la ventana Se va detrás del lucero de la mañana Dame descanso como quien da un cigarro Tu mirada vuela. Vuela, negra, vuela En las calles es una flecha que alivia el tiempo de los poetas Tu mirada vuela. Vuela, negra, vuela Es la flecha que hiere el tiempo Que lo detiene, que lo hace espeso Que lo detiene, que lo hace eterno Tu mirada Tu mirada Declaración de intenciones IExisten dos reglas para tener el éxito definitivo en la vida:
March 20 Espacio de canciones dedicadas
Rompo mi silencio autoimpuesto para agradecer la oportunidá que se me brinda de poder salir en este programa a interpretar al piano una canción muy especial que he aprendido para apuntarme a los cásting esos de la tele (era esta canción o el pasodoble "El Gato Montés", no sé tocar más)
Se la quiero dedicar a mi madre que me estará escuchando; a mi hermana Juani que la quiero mucho aunque se ponga todas mis camisetas y luego parezca que yo no me compro ná nuevo; a mi vecina MariTere que sepa que esta semana le toca a ella el portal y la escalera; a mis compañeras de curro y peine de "Loly's, estilista" y a mi novio Jonathan pa que no se gaste todo lo que tengo ahorrao para el ajuar en tunear el coche.
Pero sobre todo, sobre todo, se la dedico a un chico de mi barrio que hoy cumple años. Es uno muy guapo, así rubio y cachas y siempre cuenta cosas muy chulas sobre todo lo que ha visto en sus viajes: cuenta que ha visto atacar naves más allá de Orión o habla de rayos C que brillan en la oscuridad más allá de la puerta de Tannhäuser, cosas así que yo no sé de qué van porque nunca he salido del barrio excepto para ir a la boda de mi prima Amparito, pero que él las explica que te mueres. Pues eso, que un beso para él.
La Vane (siempre en las nuVes)
20 de Marzo
March 12 La vita è bella
Buon Giorno Principessa! March 11 ProvocaciónEfectivamente, era una provocación.
Fue ayer por la tarde, estaba en clase y hacía un calor de muerte. Supongo que la persona encargada de graduar la calefacción había ido a trabajar en bikini y precisaba una cierta temperatura para rendir, pero en mi aula estábamos en un tris de empezar a sufrir desmayos.
Ese aula tiene una pared acristalada con una segunda puerta que da al exterior, matizada siempre la luz con persianillas para que no nos moleste el brillo en las pantallas de los ordenadores, por lo tanto habitualmente no vemos el paisaje a no ser que el sol esté en declive o que directamente NO haga acto de presencia.
Cuento todo esto para que entendáis mi sorpresa cuando, a causa del calor que sentíamos propuse abrir un poco la puerta y dejar pasar un poco de la brisa fantástica que soplaba. El espectáculo era grandioso y sé que no he podido captarlo con la cámara. Imposible.
Eran las cinco menos cuarto de la tarde, una temperatura magnífica, el cielo azul brillante con apenas unas nubes bajas decorándolo, el aire olía a mar, los escasos diez kilómetros que me separan de él no impedían que el viento trajese ese aroma. Los árboles desnudos de la calle eran el primer plano de lo que yo podía ver desde la puerta y al fondo, la Serralada de Roses, en medio la hierba verde y fresca gracias a la lluvia del domingo...
En fin, como digo: una provocación. Tanto, que al acabar la clase y en el intérvalo entre una y otra, saqué la cámara del bolso, y evitando los coches que de vez en cuando me destrozaban una foto, capté lo que veis. El resto, en el álbum "Arboles".
Con un guiño a Anyi
De todos modos y en una reflexión de última hora pienso si el paisaje era tan precioso como yo lo veía o es que yo estaba tan feliz que lo vi absolutamente bello. Mmmm...como digo siempre: todo es cuestión de actitud. Por si acaso, esta tarde volveré a abrir las puertas. March 09 SábadoLe he arrancado un desierto
a las hojas del sábado
y lo contemplo
con la arrobada mirada del que ama
un mundo, una palabra, una idea,
un alma.
Madrugada, ya es mañana
y por dentro siento que no ha pasado aún
el día de hoy
se ha estirado cada hora como la nota
que se alarga en la garganta de un agudo
imposible.
Huele a tormenta en el aire
y sigue siendo sábado
y lo sobrevuelo
con el mensaje que nace entre mis dedos
y te reclama.
k. Y seguir volando...No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando. (Oliverio Girondo)
Sobrevolando castillos con banda sonora...
March 06 Kit, cuenta hasta diez...Una asociación del Opus Dei en Granada da cursos para ser la 'mujer diez'
Cocinar, planchar, y hacer una "compra inteligente" para "mantener el tipo".
El Ayuntamiento, del PP, subvenciona estas clases.
Leer aquí o aquí el resto del despropósito éste y aquí la web de la asociación perpetradora de los cursos.
Si sigo mordiéndome la lengua moriré envenenada, pero me he prometido a mí misma contar hasta diez o hasta mil antes de decir lo que estoy pensando, antes de decir una sola palabra sobre esa gentuza que no considera que una mujer es un ser completo hasta que sabe hacer una maldita tortilla de patatas o subir el bajo de unos pantalones (de su esposo, supongo) o sobre ese triste Ayuntamiento que presta su soporte a semejante iniciativa.
(Foto: Kit con los morros hinchaos de mantenerlos cerrados) Pdta: Anyi, cielo, leelo despacio que mira los efectos que me ha causado a mí. March 04 A lo mejor un poema...Una vida prendida en un poema.
A veces ni eso,
a veces las palabras saltan
desde los dedos
inquebrantablemente crueles,
libres, vivas.
A veces el infinito es un billete de ida
o la entrada a un teatro
"sólo para locos".
Y de nuevo, en cada poema
hay más vidas de las que pueden vivirse,
capa a capa,
cambiando de piel como una serpiente
y dejándose el alma y el cuerpo
en cada línea,
en cada verso.
A veces la luna baja hasta las calles
y firma pactos con los poetas.
A veces incluso se inmola con ellos
y ya de madrugada
renace de entre las cenizas
vestida de tinta y oliendo
a nostalgia y a fresa.
04/03/08 2:18 A.M
A M. por la inspiración. March 03 Obras!!La distancia más corta entre dos puntos suele estar en obras. **
(Hipótesis de Hyman)
** Toda la maldita ciudad en obras. TODA.
Media hora me he tirado para recorrer 800 metros y un poco más y me dejo el spolier del coche en una zanja, agghhhh! |
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