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Enlaces imprescindibles.
la de los poetas...
Una lista sin demasiado orden de las que adoro, de las imprescindibles
Sin demasiado orden, pero imprescindibles. Los que viven en mis estantes. Omito lo prescindible como El Código Da Vinci , Coelho, Bucay y otras hierbas.
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LuzAzulLa necesidad de ir un poco más allá de mi libreta y mi pluma... July 02 Somos la lecheLa verdad es que este país es la leche. Yo no sé si es que estamos medio pirados o que en realidad somos todos una panda de cachondos mentales que nos lo cogemos todo por el lado cómico.
El caso es que sales a la calle con la cámara a mano, y en cuestión de cinco minutos, desde la ventanilla del coche y en los cuatro kilómetros que van de un pueblo a otro te tropiezas con joyas como estas.
El movimiento de tierras que se ve en segundo plano son las obras del AVE, "gracia" inigualable que en realidad sólo van a disfrutar cuatro y el cabo, y que por contra nos está jodiendo el paisaje definitivamente, pero vamos, no es ese el tema que me ocupa.
Esta foto está tomada en un pinar tras la piscina municipal del pueblecito donde viven mis papis. Ambos -el pinar y la piscina, no mis papis- están a tres kilómetros de ninguna parte, pero sin embargo, un abuelete del pueblo ha hecho de las obras del AVE su zona de observatorio y, a falta de vallas para apoyar los codos como en las zanjas municipales, el hombre se ha traído su propia silla para disfrutar del espectáculo de excavadoras y compactadoras sentadito y a la sombra.
Para que luego digan que en el campo la gente está menos espabilada que en las ciudades.
Esta otra es digna de catálogo.
En el mismo pueblo: una casa de nueva construcción. Llegado el momento surge el problema , el cableado del alumbrado público y la casa coinciden en tiempo y espacio y además, a distinta altura que en el edificio contiguo.
¿Solución? Pues nada, cubrimos los cables con un bonito y decorativo tubo rojo y lo incorporamos a la geografía de la vivienda. Ahora, ya dentro del balcón, puede servir para tender las toallas al llegar de la playa y en navidades puede aportar un toque de alegría al barrio cuando se recubra de preciosas lucecitas de colores. El Papa Noël trepador de rigor lo colgaremos directamente en el brazo del semáforo para dar sensación de continuidad a la decoración. June 30 Mi cuevaHace calor. Un calor agobiante, asfixiante. Un calor que espesa el aire, lo hace sólido, tangible y con esa sensación casi claustrofóbica de que algo me rodea, me oprime... de que cuesta respirar porque cada bocanada que llega es menos fresca que la anterior y el recorrido del aire hasta los pulmones se hace más lento y pesado.
Así y todo estoy aquí. En mi estudio no tengo aire acondicionado, en la zona común de la casa sí, pero he preferido acogerme al refugio que me ofrecen mis cuatro paredes atestadas de libros y sustraerme a la cantinela hipnótica del ventilador, más por oirlo que por el frescor que me aporta.
Sí, hoy necesitaba refugio: mi espacio, mi rincón, estos pocos metros cuadrados que son auténticamente míos y que de un modo u otro son absolutamente yo.
Aquí descanso rodeada de todos mis amigos, esos que nunca fallan, esos que te siguen donde vayas: Los capitanes Aubrey, Achab y Alatriste, Harry Haller, Kurtz, Martín Marco, Justine, Aragorn... está también La Maga, Ignatius J. Really, D'Artagnan y Alicia muy cerca del Principito y de Peter Pan, Cyrano...y más allá, Vronsky, Sinclair, Werther...en fin, están todos ahí, dispuestos a acompañarme cuando les necesito, decididos a no permitir que me sienta sola.
A su lado, en una estantería distinta para que no se alteren con las luchas, los amoríos, las guerras y las batallas navales, descansan los poetas. Silenciosos pero presentes por encima de todos los demás. Amados, respetados, venerados en algún caso.
Sólo uno se ha atrevido a moverse de su sitio: Sobre la mesa, frente a mí, entre una foto de mi princesa y una placa de la Ruta 66, un audio libro de García Montero: una edición de su Antología Personal que llegó hasta mí cruzando varios cientos de kilómetros, hasta donde sabía que se le esperaba.
El calor va en aumento pero ya apenas me molesta, empieza casi a confortarme, empiezo a sentirme abrazada, arropada.
Casi feliz.
Quizá porque estoy paseando y recreando mi mirada sobre los estantes que me son tan queridos, que guardan mi memoria junto a los míles de páginas atesoradas en ellos.
Esa memoria que es una amalgama de recuerdos, fetiches, regalos y homenajes: los retratos en azul que dibujó Saladino, el que dibujó mi princesa en agosto pasado, otro que adoro en el que vuelo sobre una escoba con una medio sonrisa divertidísima; un mini tapiz indio que me trajeron desde Perú y que JAMÁS me gustó, pero que colgué frente a mi mesa y ahora sería incapaz de deshacerme de él; mi cubo de Rubik, siempre a medio hacer; mis plumas, alguna ya con una cierta edad y que dudo que escriban pero tampoco saldrán nunca de su pequeño mueble de madera; más allá, y dentro de mi colección de rarezas, varias barajas de Tarot, algunas procedentes de sitios como Nueva York; mi enorme bote de canicas (qué obsesión con las canicas, las esferas, las burbujas...) y detrás de mí, más accesibles, más cercanos, más míos, algunos de esos objetos que me hacen cruzar constantemente la frontera entre el frikismo y la nostalgia, entre el coleccionismo y la melancolía porque de todo ello rebosan: un frasco con arena del desierto; un busto de Groucho Marx; una figura totémica que llegó desde México; un Gort (mi Gort) que me mira atento a punto de descender de su nave espacial; una colección completa de figuras de plomo del juego de rol del Señor de los Anillos; los dados para los juegos...y no he mencionado aún a mis casi cincuenta brujas de todos los tamaños, formas y aspectos; ni mi espada de más de un metro de hoja que me cuesta una advertencia a todas las visitas, porque la tentación de tocarla es enorme...y el peligro de cortarse también.
En fin, mil y un objetos de esos que una abuela con plumero eliminaría en un tris: "trastos inútiles que sólo cogen polvo".
Y sí, es posible que atraigan el polvo como un imán, pero bajo ese polvo reposa una pátina de historia. La historia de cada uno de ellos, de cómo llegaron hasta mí. De quien me los regaló: quien estaba en Alemania y recordando mi obsesión por los Ginkgos me compró una hoja de plata; qué personas fueron las que se fijaron en mi expresión al ver una foto minúscula en un libro y buscaron por todas partes una reproducción para enmarcármela o quien buscó un pisapapeles de cristal exactamente como yo lo quería.
Sí, acumulan polvo, pero ese polvo no tiene precio. Ese polvo invisible, microscópico, inevitable, polvo de estellas al fin, flota ahora movido por mi ventilador y roza suavemente los lomos de papel que ocultan a Antonio Gala, a Miguel Hernández, a Milán Kundera o a Jorge Wagensberg. Pasa después por sobre la figura del elfo Legolas y se posa en mi pluma de faisán, junto al tintero de color sepia y de ahí vuelve a levantar el vuelo caprichosamente hasta enredarse en mi pelo dejándome rastro y memoria de todos ellos. Acompañándome en esta noche calurosa y solitaria.
Ese Polvo de Hadas, mágico como aquel que Campanilla esparcía alegremente, puede hacerme volar. Y a mí, como a Juan Salvador Gaviota, volar me da la vida:
"¡Podremos ser libres! ¡Podremos aprender a volar!"
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"Juan Salvador Gaviota pasó el resto de sus días solo, pero voló mucho más allá de los Lejanos Acantilados. Su único pesar no era su soledad, sino que las otras gaviotas se negasen a creer en la gloria que les esperaba al volar; que se negasen a abrir sus ojos y a ver."
(Juan Salvador Gaviota -Fragmentos- Richard Bachman) June 26 Todo tiene un final
Aquí no vale decir aquello de "Muerto el hombre, nace el mito". Por suerte o -muy posiblemente- para su desgracia, la leyenda casi nació con él.
June 23 Noche de BrujasJune 22 La GallinetaCorría el año 1972 y ya veis, hoy sigue siendo vigente esa sátira plagada de metáforas brillantes. LA GALLINETA (CANÇONETA) La gallineta ha dit que prou,
ja no vull pondre cap més ou, a fer punyetes aquest sou que fa tants anys que m'esclavitza. I si em vénen ganes de fer-ne em faré venir un restrenyiment, no tindrà cap més ou calent el que de mi se n'aprofita. La gallina ha dit que no, visca la revolució.
A canvi d'algun gra de blat m'heu tret la força de volar però, us ho juro, s'ha acabat! Tinc per davant tota una vida i no pateixo pel destí, que un cop lliurada del botxí no ha d'haver-hi cap perill perquè m'entengui amb les veïnes. La gallina ha dit que no, visca la revolució. I els galls que amb mi hauran de dormir els triaré sans i valents, que n'estic farta d'impotents que em fan passar nits avorrides. Que quedi clar per sempre més, que jo de verge no en tinc res, i que, posats a fer, no em ve d'un segon restrenyiment. La gallina ha dit que no, visca la revolució.
O lo que viene a ser casi lo mismo: La gallinita ha dicho ¡basta!,
ya no quiero poner más huevos, a hacer puñetas el jornal que hace tanto ya que me esclaviza. Y si me vienen ganas de poner me provocaré un estreñimiento no tendrán más huevos frescos, los que de mí se han aprovechado. La gallina ha dicho no, viva la revolución. A cambio de algún grano de trigo me habéis quitado las fuerzas para volar pero os lo juro, se ha acabado tengo toda una vida por delante. Y no sufro por mi destino que una vez libre del verdugo no tendré el menor problema para entenderme con con las vecinas. La gallina ha dicho no, viva la revolución.
Y a los gallos con los que dormiré los elegiré sanos y valientes que estoy cansada de impotentes y de pasar noches aburridas. Que quede claro para siempre, que yo de virgen tengo poco, y que ya puestos, no me viene de un segundo estreñimiento. La gallina ha dicho no, viva la revolución. June 20 Porque las cosas cambian...Hace muchos años, andaba yo por los veintipoquísimos, trabajé durante unos meses en una empresa en la que éramos muchos sentados cada uno tras su mesa y ocupados en mil cosas distintas.
Allí, en esos días, conocí a un compañero no mucho mayor que yo, a lo sumo un año o dos. Me llamó la atención enseguida porque era distinto a todas las demás personas que allí trabajaban: era una persona dulce y amable; muy, muy tímido pero sin embargo, dado que su puesto requería trato constante con el público, se mostraba siempre simpatiquísimo, sencillo, sincero. Con los compañeros era colaborador, discreto... en fin, una perla en medio de un mar de ostras estériles.
Allí, el que más y el que menos iba a a cumplir su jornada laboral de la manera más cómoda posible y sin complicarse la vida y, desde luego, sin hacer el más mínimo esfuerzo por agradar a la gente a la que atendían.
No tenía demasiado trato con los compañeros, ya digo que era muy tímido.
Cuando coincidíamos en el desayuno, me miraba como parapetándose en el café con leche, pero así y todo, en pocos días nos habíamos hecho amigos y ya buscábamos bajar a la cafetería a la vez y charlar de mil cosas...
No, no busquéis tres pies al gato. Nunca me gustó especialmente como posible "másqueamigo", sin embargo era una persona maravillosa y repito, aún en su silencio, en su discreción, brillaba entre todos los demás.
Luego, a los pocos meses me fuí de allí y, aunque ésta es una ciudad pequeña, no nos vimos más.
Es curioso porque es difícil pasear diez minutos por la calle sin saludar a media docena de personas, pero a él es como si se le hubiese tragado la tierra. Y con el tiempo y los años olvidé su apellido e incluso su cara.
Hace muy poco, en una reunión (y posterior cena) de un colectivo al que pertenezco, me presentaron a un recién incorporado. Charlamos un momento por aquello del protocolo y en la cena estábamos a un par de sillas de distancia.
Qué horror. Hacía tiempo que no tropezaba con alguien tan antipático, soberbio, intolerante e insoportable. Una de esas personas que, convencidas de estar en posesión de la verdad absoluta, se dedican a humillar a todos los que no tienen -como él- ese don divino. Intenté por todos los medios no escucharle, ignorar las conversaciones que mantenía, pero estaba demasiado cerca de mí y, sinceramente, me dieron ganas de pedirle al camarero que le añadiese unas gotitas de cianuro al cortado de aquel estúpido. O que me trajese un Almax a mí, para poder digerir sin problemas lo que me estaba tomando.
A media cena, el caballero en cuestión ya había conseguido ampliar su círculo de enemigos en exactamente el número de personas que estábamos sentados a su alcance y todo a base de presumir, despotricar, descalificar...
Y entonces, dijo algo. Fue una de esas expresiones familiares y personales que todos tenemos y que, de algún modo, nos identifican.
Me resultó conocido. Le miré bien y no, no era su aspecto físico. Los años nos cambian a todos y posiblemente yo tampoco me parezco mucho a la que era a los veinte años, pero el hecho es que tardé hora y media en reconocer a mi amigo en aquel gilipollas.
Lo que me acabó de amargar la noche es pensar qué puede haberle pasado a una persona como él para sufrir esa transformación, qué decepciones, qué amarguras, qué aburrimiento profesional o de pareja, qué mierda de vida puede convertir a un joven dulce, amable e ilusionado en un perfecto imbécil como el que tenía a metro y medio de mí.
June 18 El final de FantasíaGmork se ensañó al ver el espanto de Atreyu. La conversación lo animaba visiblemente. Tras una pequeña pausa siguió diciendo:
-¿Me preguntas qué serás allí? ¿Y qué eres aquí? ¿Qué sois los seres de Fantasía? ¡Sueños, invenciones del reino de la poesía, personajes de una Historia Interminable! ¿Crees que eres real, hijito? Bueno, aquí, en tu mundo, lo eres. Pero, si atraviesas la Nada, no existirás ya. Habrás quedado desfigurado. Estarás en otro mundo. Allí no tenéis ningún parecido con vosotros mismos. Lleváis la ilusión y la ofuscación al mundo de los hombres. ¿Sabes, hijito, lo que pasará con todos los habitantes de la Ciudad de los Espectros que han saltado a la Nada?
-No -tartamudeó Atreyu.
-Se convertirán en desvaríos de la mente humana, imágenes del miedo cuando, en realidad, no hay nada que temer, deseos de cosas que enferman a los hombres, imágenes
de la desesperación donde no hay razón para desesperar...
 -¿Todos seremos así? -preguntó Atreyu espantado.
-No -replicó Gmork-, hay muchas clases de locura y ofuscación; según lo que sois aquí, hermosos o feos, tontos o listos, seréis allí mentiras hermosas o feas, tontas o inteligentes.
-Y yo -quiso saber Atreyu-, ¿qué seré yo?
Gmork sonrió irónicamente.
-Eso no te lo digo, hijito. Ya lo verás. O, mejor, no lo verás, porque ya no serás tú.
Atreyu calló, mirando al hombre-lobo con ojos muy abiertos.
Gmork continuó:
-Por eso los seres humanos odian y temen a Fantasía y a todo lo que procede de aquí. La quieren aniquilar. Y no saben que, precisamente así, aumentarán la oleada de mentiras que cae ininterrumpidamente en su mundo... esa corriente de seres desfigurados que tienen que llevar allí una existencia ficticia de cadáveres vivientes y envenenan el alma de los hombres con su olor a podrido. Los hombres no lo saben. ¿No es gracioso?
La Historia Interminable – Michael Ende
June 10 IncongruenciasHace días que pienso en ello a raíz de la tan traída y llevada futura Ley del Aborto y hoy se ha dado la coincidencia de que en poco rato he vuelto a oir hablar del tema en dos medios distintos y mientras volvía paseando a casa, repasaba la lista de incongruencias que percibo respecto a los derechos y prohibiciones que sufren (en los dos casos) los menores.
A lo mejor es que hay algo que se me escapa, algún matiz evidentísimo que yo no comprendo, alguna sublime diferencia que no llego a captar y si es así, ruego a quien pueda/sepa/quiera explicármelo que aproveche el espacio de más abajo y me aporte algo de luz sobre el asunto.
O eso, o es que en realidad tal y como me temo, éste es un país de pirados.
Expongo:
Eso entre nosotros, los españolitos de a pie, pero si subimos el peldaño legal nos encontramos con no sé si llamarlo estupideces, atrocidades...es que cualquier adjetivo en ese sentido me vale. En fin, verbigratia:
No se trata aquí de estar a favor o en contra, no se trata de si la Ley es justa o es insuficiente. No entro siquiera en temas más espinosos como el debate sobre la protección del feto o en si hay o no realmente una vida que proteger.
Se trata de que (y perdónenme si el comentario suena xenófobo, que no lo es) aquí o todos moros o todos cristianos.
Las menores son maduras o no lo son. Si pueden decidir sobre su propia vida, sobre su propio cuerpo, pueden en todos los sentidos, por lo tanto deberían ser muy libres de decidir sobre sus estudios sin consentimiento paterno y por la misma regla de tres votar, conducir o fumar (que no pueden hasta los 18 con o sin autorización)
Y al revés, si una cría quiere ponerse un piercing en una ceja o comprar un analgésico en una farmacia o debe ser intervenida de apendicitis y la Ley considera que eso requiere autorización paterna ¿no indica la lógica que, en caso de aborto, los padres del angelito deberían, si no dar su consentimiento, al menos ser informados del proceso? Y ahora hablo simplemente del hecho clínico, sigo sin entrar en éticas ni moralinas: Una intervención de ese tipo conlleva una serie de riesgos tanto físicos como psicológicos ¿no deberían los padres, al menos, tener constancia de que ha sucedido? Pero de todo esto lo que más me preocupa es ¿quién es capaz de evaluar correctamente la madurez de una persona tenga la edad que tenga? Hay chavales de 17 años con fundadas opiniones políticas, con capacidad para trazar la ruta de su futuro y para decidir sobre su propio cuerpo y supuestos adultos de 30 a los que no les dejaría el coche ni en caso de extrema necesidad. Entiendo, sí, que haya que trazar una línea divisoria en algún momento, pero es que la que se está trazando actualmente tiene más curvas que una carretera de montaña. Qué bien nos vendría a veces un poquitín de coherencia política y emocional. June 09 En cascada
Oda a la cascada (Pablo Neruda)
June 04 Esencia“La verdadera esencia del ser humano es la bondad. Existen otras cualidades provenientes de la educación y la sabiduría, pero, si uno quiere convertirse en un verdadero ser humano y dar un sentido a su existencia, es esencial tener un buen corazón”.
(Tenzin Gyatso, XIV Dalai Lama)
Me pregunto a menudo si todos somos conscientes de ello. Tengo la íntima creencia de que, en el fondo, el ser humano es bueno por naturaleza y que son la educación, las creencias, el entorno y/o las circunstancias las que condicionan esa esencia.
La educación y la costumbre son las que pueden convertir a un hombre sencillo en un energúmeno en un momento determinado o dotarlo de una calma y paciencia infinitas ante el mismo hecho.
Quiero NO equivocarme con ello.
No soy persona de fe ni de creencias y precisamente la única que tengo es esa. La única fe que me mueve es pensar que a pesar de todo, bajo las capas de barniz de cada cultura, de cada tradición, de cada costumbre; bajo las corazas que forman la intolerancia, la envidia, la codicia, el odio y el predominio de la fuerza bruta, queda la esencia pura de la benevolencia, del optimismo, de la honestidad, de la generosidad... de la honradez en fin.
Con ello no pretendo, ni mucho menos, disculpar las atrocidades, el daño, la tortura... Me consta que cada uno de nosotros somos -o deberíamos ser- dueños de nuestros actos y conscientes tanto de los que llevamos a cabo como de los que jamás realizamos.
No me vale la excusa de la supervivencia, no me sirve el pretexto de que el ser humano es un depredador y como tal actúa.
No creo, tampoco, en el chantaje emocional que representa la idea del pecado original, el hombre marcado por la maldad desde su nacimiento y que, sólo a base de actos generosos conscientes (y condicionados por interés) alcanzará el perdón divino.
Me quiero acercar bastante a la idea de Rousseau cuando dice: “Tenemos que volver a la naturaleza, porque la naturaleza es buena y el hombre es bueno por naturaleza” , entendiendo por naturaleza, la razón y por estímulos ajenos a ella todo lo demás: desde la cultura, la civilización y la familia hasta las creencias religiosas.
Quiero seguir creyendo que es algo elegible, una declaración de principios, un camino vital. Apartarnos o no, es un acto consciente. Sin excusas. Sin más.
"Nacemos libres e iguales. Ahora estamos todos encadenados”
(Jean Jacques Rousseau)
Nace esta reflexión de una conversación que he tenido hoy con una de las personas más intrínsecamente buenas con las que he tenido la suerte de cruzarme en la vida. Uno de esos extraños ejemplares capaces de percibir las virtudes de los demás y, lo que es más difícil, de hacer que estos las perciban como algo natural, con humildad, alejándose del tinte de la soberbia. Es muy posibole que nunca sepa agradecérselo lo suficiente.
Aquí (E.Bunbury) Escúchala aquí.
Aquí está el fugitivo de siempre aquí la eternidad que fue un instante aquí donde ninguno de vosotros se atreve aquí nuestros besos comunicantes Aquí no hay nadie a quien seguir aquí que nadie es un huésped fijo aquí sigo viviendo bien sin mi aquí sólo quiero estar contigo Aquí seguro de hacer lo incorrecto aquí porque no hay suficientes pruebas aquí como un inválido en el desierto aquí me quedo aquí con ella Aquí en atención a las circunstancias aquí la noche infinita que no duerme aquí olvidé lo que me desconcertaba aquí vuelvo a estar ausente Aquí seguro de hacer lo incorrecto aquí porque no hay suficientes pruebas aquí como un inválido en el desierto aquí me quedo aquí con ella Aquí que tampoco es la vida real aquí que no es un infierno Aquí el acantilado que ruje a las olas aquí que le llaman allá fuera aquí los que vencimos con nuestra derrota aquí que ya no salimos a escena Aquí seguro de hacer lo incorrecto aquí porque no hay suficientes pruebas aquí como un inválido en el desierto aquí me quedo aquí con ella Aquí que tampoco es la vida real aquí que no es un infierno June 03 Carcassonne et le Canal du MidiCarcassonne está a unos 140 Km de la frontera española, en la cuna y tierra de los Cátaros, rodeada de castillos, monasterios y abadías y con una ciudadela medieval fortificada (La cité) que fue declaradaa Patrimonio de la Unesco en 1997. La Cité comprende toda la población medieval primitiva, calles, plazas, el Castillo de Trencavel, la Basílica de Saint Nazaire, sus puertas de salida: de l’Aude y Narbonnaise, el Teatro –donde cada año se celebra un festival cuyo cartel ví el otro día y sufrí de seria envidia… En fin, la Cité se ha conservado intacta siglo a siglo, percibiéndose sólo los diferentes cambios arquitectónicos en algunas construcciones y el aumento del amurallado de la ciudad que dieron lugar a La Palestra. Hoy en día, acercarse a la Cité de Carcassonne se parece muchísimo a la idea de un parque temático, con la diferencia de que aquí no hay decorados. Todo el contenido de la ciudadela está dedicado al turismo pero con una limpieza y un respeto por el entorno que me dejó asombrada. Los bares y restaurantes se han adaptado a la arquitectura de los edificios existentes, dando lugar a docenas de mini terrazas donde apenas caben cuatro mesas en jardines/patios a la sombra de moreras, plátanos, etc. Pero aunque llevaba desde Semana Santa intentando encontrar el momento para ir, no era la Cité Médievale el único motivo que me llevó a atravesar todo el Midi francés, sino conocer de cerca y a poder ser navegar por el Canal du Midi. Esta obra increíble, también Patrimonio de la Unesco desde 1996 nació con la idea de unir las zonas navegables del Río Garonne con el mar Mediterráneo, con lo que se podía atravesar Francia desde el océano Atlántico hasta el Mediterráneo mejorando en todos los sentidos las condiciones de los transportes comerciales que evitaban tener que dar la vuelta por el estrecho de Gibraltar. Con más de 300 años de antiguedad, 241 Km. de largo, 20 metros de ancho, docenas de puentes, 6 presas y 63 esclusas de las que atravesé tres y que me tuvieron toda la tarde maravillada como a los niños pequeños. La extraña sensación de que el río se vacía o se llena bajo la quilla de la embarcación y ver como subes o desciendes hasta ponerte al nivel del siguiente tramo del río. Apartada ya su función de transporte, hoy se ha convertido en el mayor atractivo turístico debido al alquiler por días o semanas de yates o gabarras con distintas capacidades y servicios que permiten pasar unas vacaciones a flote sin necesidad de tener carnet de patrón ya que la velocidad permitida es mínima. Ambas orillas del canal, con unos 60.000 plátanos sirven de ruta para cicloturismo o largos paseos a pie y hay quién ha convertido las enormes gabarras en restaurantes o incluso en vivienda. En fin, que después de navegar unas horitas, de hacer unas cuantas fotos y de respirar tranquila a la sombra, he decidido que yo seré una más de los miles de extranjeros que cada año pasan sus vacaciones a flote sobre el canal. Un par de botones, el resto en el álbum.
May 27 Tres de copasExiste en TV3 –Televisió de Catalunya- un programa enfocado a la parodia (¿sátira?) constante de la política e instituciones catalanas (Afortunado el país que se ríe de sí mismo) Por aquello de que en el resto del estado nos llaman “polacos”, el programa en cuestión adoptó el feliz nombre de “POLÒNIA” y a raíz del éxito obtenido le salió un vástago que tiene ya autonomía –y horario- propios. En este caso, el programa incide en los deportes, especialmente el fútbol y particularmente el Barça. Redundando en el tema geográfico y coincidiendo con la crack-manía futbolística, se le bautizó como “CRACKÒVIA”. El programa cuenta con la participación de varios humoristas imitadores (Queco Novell, Carlos Latre, David Fernandez/Chiquilikuatre, etc) que, convenientemente maquillados, parodian a directivos y jugadores de los principales equipos de fútbol: desde los aires de grandeza de Florentino, hasta el complejo de “guapo” de Laporta, pasando por los desplantes de Guti, los gustos en poesía y música clásica de Guardiola, los despilfarros de Eto’o y el “extraño” acento català de Puyol. También bajan bofetadas sobre árbitros, entrenadores, periodistas y todo lo que se atreva a moverse en el mundillo. El caso es que hace un par de meses, en uno de los programas y aprovechando la parodia de uno de los entrenamientos del Barça (con audición previa de las Variaciones Goldberg ofrecida por Guardiola a sus jugadores y la expresión de estos de total ignorancia al respecto) se presentó un montaje basado en el We Will Rock You de Queen, traducido por “Copa, Lliga i Champions”. Exactamente ESTE VIDEO Bien, pues, lo que en un primer momento no fue más que una parodia de algo MUY lejano, con aquella famosa frase de Guardiola “Tot està per fer i tot és possible”, más tarde empezó a apuntar posibilidades; tras la Copa del Rey, los culés empezamos a creer que Sí era posible y más tarde, la Liga nos dejó ilusionados y… en fin, la cancioncilla que las primeras veces nos hacía reir, esta noche se ha convertido en una especie de himno, repetida hasta la saciedad. Sí señores, mi alma culé se enorgullece de haber visto lo increíble, lo imposible, lo alucinante: sacudirle al Manchester por 2-0 y por primera vez en la historia, traernos a la península el tercer trofeo de la temporada. Si eso no es magia, me borro del gremio de brujas. Yo también he cantado esta noche; tras el gol de Eto’o, además grité y tras el de Messi, ufff… ¡En mi vida! Y lo más flipante del tema: ¡Berlusconi dormido en el palco! Pero con Berlusconi y su sueño o sin él: COPA, LLIGA I CHAMPIONS!!!
Cinco horas
Aagghhh…
¡¡Qué nervios!! May 25 Se van tus manos sobre mi miradaSe van tus manos sobre mi mirada (Gioconda Belli) May 24 Dos cuerpos
Dos cuerpos frente a frente
(Octavio Paz) Son como pequeños icebergs.
Sólo se muestra una parte, pero las raíces se ocultan metros y metros.
Profundamente. El TramuntanaSiempre he dicho que en mi tierra somos gente muy rara: a unos les da por inventar submarinos y otros derriten relojes, ya ves tú. Ahora la última ha sido crear un Fórmula 1 de "calle".
Ayer lo vi. A dos metros de mí.
Me dejaron fotografiarlo, pero de ir a dar una vuelta con él no dijeron nada. Mala suerte. Se llama Tramuntana (al fin un homenaje al viento) tiene 550 cv. ampliables a 720 y de momento se hacen 12 al año. Cuesta la friolera de 385.000 eurines (impuestos aparte) básicamente por que es el auténtico coche a medida.
 Más enlaces.
May 22 Aún ingenuaYo que voy de dura por la vida, me asusto a menudo cuando veo los terribles niveles de ingenuidad en los que me muevo.
Cuando veo la frialdad y/o la indiferencia con la que la mayor parte de la gente que me rodea trata temas que a mí me hielan la sangre, me quedo con una sensación extraña, como de no pertenencia a este mundo o a esta época o a esta jodida civilización de Gran Hombre Blanco.
Y no, no son las noticias de la tele que, aunque me producen arcadas, entiendo que es un precio que hay que pagar por estar...¿"informados"?
No, lo que me preocupa más es la gente de a pie, esas personas que han desarrollado un estómago de amianto capaz de no conmoverse absolutamente con nada que no sea la contemplación del propio ombligo.
Me preocupa -como le contaba ayer a mi bruji- que mis amigos buenos, amables y bienpensantes me digan que a ver cuando me busco un curro de verdad en vez de trabajar en barrios llenos de inmigrantes. Y lo peor es que no consigo que entiendan que es una opción elegida. Me miran con esa condescendencia del que piensa: "pobrecita, qué nos va a decir".
Me preocupa la conversación que tenía días atrás con un conocido sobre los niveles de desempleo y la atrocidad que supone el hecho de tener un millon de familias dependiendo de las ayudas. El punto clave fue cuando mi conocido dejo caer:
Ahí me quedé sin argumentos porque hay cerebros a la puerta de los que da igual cuanto llames: no abren.
Me preocupa otra conocida que, comentando el reciente suicidio (hace dos días) de un vecino que decidió poner fin a sus problemas lanzándose al vacío desde el tercer piso en que vivía, sólo ha encontrado de preocupante que el hombre lo hiciese "a las once de la mañana, ahí, a la vista de todos"
Y como esos...mil.
¿Tan fríos, tan vacíos nos hemos vuelto que sólo nos importa que la policía acordone toda la calle, o que queden rastros de sangre que puedan ver los niños en vez de pensar qué puede haber llevado a ese hombre a acabar con su vida? ¿No se nos ocurre preguntarnos qué enfermedad, qué dolor, qué tristeza, qué cansancio o hastío le han llevado a esa determinación?
¿Somos tan repugnantemente territoriales que creemos que la pobreza tiene fronteras? ¿Pensamos de verdad que el problema de desempleo de un español, un francés o un italiano es más serio que el hambre, el puro hambre que están sufriendo miles de personas en otras zonas del planeta? (Y aquí me permito recomendaros esta entrada de mi amigo betres en la que compara la "terrible" pandemia de gripe que estamos viviendo y ha matado ya a la alarmante cifra de 74 personas con la -seguramente- menos importante epidemia de malaria que mata diariamente a tres mil niños en África)
¿Somos tan elitistas que nos parece que atender a la educación o conocimientos de los que tienen menos nos devalúa profesionalmente?
¿Somos ASÍ? ¿En esta panda de hienas insensibles nos hemos convertido?
Pues si todo eso es como me parece, me vais a perdonar la ingenuidad pero es que estoy ya hasta el gorro de vivir en el lado de los que ganan con la sensación de que en realidad estamos perdiendo cada día más. Ah, y perdonadme también la mala leche y el exabrupto pero
¡A tomar por saco la civilización!
May 18 Otro adiós (¿cuantos van ya este mes?)Se apagó en Montevideo, el 17 de mayo de 2009...
Pero no se ha ido.
Te dejo con tu vida (Mario Benedetti)
(De Mucho más grave) May 15 CuerdasEstaba leyendo un par de comentarios a la entrada que hice hace unos días sobre el silencio y pensaba en que en realidad lo que se percibe a menudo en mi casa no es silencio. Tampoco es ruido.
La banda sonora de fondo suele ser el sonido de alguna guitarra, a veces amplificada, atronando, pero las más de las veces una acústica o una clásica muy, muy suave, como para no molestar.
A veces es también un piano, otras una batería, pero en todo caso los instrumentos de cuerda superan en número a todos los demás que conviven conmigo y sé que nunca les hago demasiado caso aún cuando he fotografiado casi cada rincón de mi casa.
Hoy he pasado ante la habitación donde viven todos y me ha llamado la atención cómo estaban colocados un par de esos instrumentos: una guitarra eléctrica y un instrumento étnico de cuyo nombre no tengo la más remota idea. De qué modo tan curioso conviven entre sombras dos épocas, dos culturas musicales.
El caso es que he ido por mi cámara y jugando un poco con la luz y otro poquito con el blanco y negro, he tomado unas cuantas imágenes. Sólo dejaré aquí dos o tres por no redundar en el tema, pero es un pequeño homenaje al sonido. Al que a menudo me rodea y ni soy consciente de ello.
May 12 Adiós Chico TristeMuchas, muchas veces os hablé de él aquí. Os conté mi "flechazo" cuando le oí cantar Relojes en la oscuridad hace...uff, hace media vida. Él, no su grupo, no Nacha Pop. Eran los temas de Antonio, la voz de Antonio, ha sido él siempre.
Me ha acompañado muchísimos días de esa media vida: primero en aquellos cassettes que poníamos en el coche o en el walkman, grabados de los vinilos que teníamos en casa, después llegaron los cd's, el mp3, en cualquier formato sé positivamente que busque donde busque llevo cerca a Antonio Vega.
Hay ausencias que cuestan asumir, que cuando lees/oyes la noticia parece como si quedase flotando en la superficie, como si no hiciese mella por imposible, por increíble...por inaceptable. En su caso podría decirse que era la crónica de una muerte anunciada, pero ni así.
Nunca, jamás los versos de una canción han sido tanto su autor.
Un hombre que vivió apagándose, esperando nada. Y dándolo todo.
"me quede sentado esperando la llegada
de la suerte no podia tardar. y paso tanto tiempo que llegue a ver sombras en color. y paso tanta gente por delante que nadie me vio."
Yo sí le veía... May 09 Entre el silencio y el estruendo¿Qué podría decirte de una noche como ésta?
Es una noche extraña que sucede a un día extraño.
Tú no lo sabes, no puedes saberlo porque nunca te lo he dicho pero yo percibo cada sonido que me rodea.
Tengo un curioso sentido del oido: a veces se me escapa alguna palabra de una conversación y sin embargo alcanzo a oir sonidos lejanos, voces a metros de distancia, motores de máquinas, música a varios pisos de distancia...
Ahora mismo es el ventilador del pc. Compré una fuente con ventilador silencioso, teóricamente todo el ordenador lo es, pero lo oigo...
Oigo también como un estruendo el golpeteo de mis dedos sobre las teclas.
Percibo dos habitaciones más allá, la respiración tranquila de mi Princesa, el tic-tac de su despertador, el leve zumbido del motor del mío.
Luego, en segundo plano, todo ese mundo de rumores que nuestro cerebro ignora por secundarios: la mezcla lejana de los sonidos de las televisiones de media docena de vecinos; las voces veladas de un par de personas que discuten; un niño que llora de madrugada asustado por vete a saber qué fantasmas espantosos; algún suspiro apagado que querría imaginar como el triunfo del amor y del deseo por encima de la rutina más pavorosa aún que los seres que pueblan las pesadillas del niño.
Y más allá aún, la calle vacía a estas horas: algún coche indeciso, la moto de la chavalita del segundo que habrá llegado ahora y no tiene aún la malicia de pensar que si no hace ruido con la moto, su madre no sabrá que está abajo con el chico que la ha acompañado y no la vigilará por entre las rendijas de la persiana.
Más allá, mucho más allá se oye de vez en cuando el pitido, el rugido del tren sobre la vía a un kilómetro o poco más de aquí, pero cuando las noches son tan limpias, tan puras como ésta, las distancias se acortan.
Aunque no todas. Las otras distancias siguen midiendo exactamente lo mismo, suenen como suenen...
Un grifo, cerca de donde lloraba el niño...todos sabemos que las pesadillas se curan con un vaso de agua y un beso de mamá. A veces requieren también una luz encendida, pero el vaso de agua es imprescindible. Mmm...y ahora la persiana: mamá (o papá) están siendo listos: una vez asustado el fantasma lo mejor es cerrar la persiana del todo para que no vuelva a acercarse escondido en un reflejo en el cristal, o un rayo de luna, para que no se cuele en un soplo de aire por las rendijas. Fuera, fuera...
Y ahora, ahora sí: La música del viento, esa ráfaga suave que ha movido las ramas de todos los árboles de la plaza donde vivo, han susurrado, casi he podido entender sus palabras: "despacio, muévete despacio, los pájaros duermen..." y todos a la vez han bailado ,abrazados rama a rama, esa melodía que sólo ellos son capaces de seguir, con esa calma, esa cadencia y sí...sin despertar a las aves.
Si pudieses oirlo...
Tal vez no envejecemos. O es acaso que el tiempo
se quitó los tacones para no molestarnos. O es acaso el deseo que camina en los labios todavía descalzo. (Luis García Montero) May 05 El cristal con que se mira
Admira a quien lo intenta,
Intentarlo es el primer paso hacia el fracaso.
May 04 Cuento Zen
Destino Durante una batalla, un general japonés decidió atacar aún
 cuando su ejército era muy inferior en número. Estaba confiado que ganaría, pero sus hombres estaban llenos de dudas.
Camino a la batalla, se detuvieron en un templo. Después de rezar con sus hombres, el general sacó una moneda y dijo, "Ahora tiraré esta moneda. Si sale cara, ganaremos. Si sale cruz, perderemos. El destino se revelará".
Tiró la moneda al aire y todos miraron atentos como aterrizaba. Era cara. Los soldados estaban tan contentos y confiados que atacaron vigorosamente al enemigo y consiguieron la victoria.
Después de la batalla, un teniente le dijo al general, "Nadie puede cambiar el destino".
"Es verdad", contestó el general al teniente mientras le mostraba la moneda. Tenía cara en ambos lados.
(Más cuentos Zen AQUÍ) April 27 Playing for changeYa sabéis que cuando me obsesiono con una cosa, me pongo pesadísima y en esta ocasión llevo ya unos días (semanas) escuchando y admirando algo que posiblemente ya conocéis pero que, si no es así, no podéis dejar pasar.
Se trata de una iniciativa que, a través de una película y sus correspondientes vídeos, trata de mostrar que -usemos el tópico- le música es el lenguaje universal y que no hay colores ni nacionalidades.
Hoy, Playing for Change es también una fundación de ayuda en cada uno de los países en los que se rodó el documental.
En fin, os lo cuentan mejor en la propia página web de Playing for Change . Yo, de momento, sólo quiero acercaros estas auténticas bellezas. Me confieso absolutamente enamorada del segundo vídeo "Don't Worry" y de la voz de Pierre Minetti (el tema es suyo) y del One Love de Bob Marley, a él le habría encantado oirla así. Estoy segura.
Por cierto que todos esos músicos -callejeros unos, de renombre otros- no llegaron a reunirse para tocar y alguno como Roger Ridley, fallecido ya, no llegará a ver la publicación del DVD con el documental que, tras diez años de trabajo, verá la luz mañana 28 de abril. Escuchad atentamente a Tula, a Clarence Bekker...
Estas cosas no suelen encontrarse por casualidad, sino que alguien te las trae de la mano. Así fue en mi caso. Gracias, mi querido Mangas. REEDITANDO:
Y tras el nuevo comentario de Mangas hablando del "War/No more trouble" (que yo no había encontrado aún) ¿qué otra cosa podría hacer yo sino añadir aquí esa otra maravilla? Gracias de nuevo!!
Aquí queda y junto a él una nueva incorporación de hoy (5 de mayo) Se llama "Chanda Mama". Ya no pongo ni uno más aunque los encuentre. Enrolláos y comprad el DVD, vale la pena!!!!
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A veces escribo...
Me encantaría tener constancia de tu paso por aquí, déjame tu firma y llévate a cambio un abrazo.
Kit.
ALEXISwrote:
Jamas el verdadero cariño lo mataron las pequeñas y absurdas diferencias de criterio en uno u otro sentido, feliz fin de semana, mis besos y mi cariño de siempre... Alexis
June 13
Alfonso Arangüenawrote:
...Juan Soldado pasó por aquí y yo no lo vi y yo no lo ví...Tachin tachin . ( un beso )..
June 4
Kitiara .wrote:
¿Cuanto hace? Años, muchos años, nen.
Y aquí seguimos ¿verdad?
June 3
MAR ©wrote:
Que tenía yo ganas de escribir hoy... y aquí estoy ¿donde mejor? Claro que, no todos los días, está uno de igual humor. Y vine a contarte algo que ya sabes. Estás siempre en mi loca cabeza, para bien o para mal. Cuanto hace ya, nena?. Un beso y demás Kiti
June 2
Kitiara .wrote:
Jajajajaja, la grapa. Un día te lo cuento, cuando no mire nadie, jajaja. Un abrazo
May 25
Da igual por que orden empieces. ¡Visítalos todos!
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